lunes, 16 de mayo de 2011

Soneto del cansado

Sucede que me canso de ser hombre
Pablo Neruda


Cansado estoy de todo. Especialmente,
de ésta mi áspera vida misma estoy cansado;
de que el tiempo transcurra y alimente
el cúmulo de instantes ya pasados

y mengüe lo que resta de las horas;
cansado, del espacio en que respiro
mi agotado vahído, donde moran
estos miembros hambrientos de retiro.

Vida, tiempo y espacio: cuando suena

el reloj estridente, todo esto
me pesa como un fardo en la balanza.

Y, sin embargo, sin demora apenas,
la sábana abandono y pongo enhiestos
mi fatigado cuerpo y mi esperanza.


lunes, 9 de mayo de 2011

Juan Pablo II

El mundo arde en un largo incendio que ya dura un instante de la eternidad.

Crujidos de maderas carcomidas salen de esta vieja Babel vacía y ruidosa.

Selvas oscuras, caminos inciertos, palabras que pierden su sabor, disfraces de ruidos,

ídolos que asoman y desaparecen en un patético teatro de máscaras.

Todo aquí es confusa humareda que turba la razón.

Hay, sin embargo, una luz que hiere las tinieblas,

un trozo de tierra que no es arena movediza,

sino pétrea Roca donde posar los pies para siempre.

He aquí el antiguo misterio de la debilidad transformada en fortaleza.

He aquí la Roca,la vieja, milenaria, venerable Roca.

Algo de musgo la adorna, pues la huella del tiempo es imborrable;

pero fiel permanece a sus raíces, árbol antiguo abrazado a la tierra

como el abandonado se abraza a su último recuerdo.
Sitial de la Cúpula,

Columna central de la sublime arquitectura del Templo,

Timonel de la Barca en la tormenta.

Mano firme y temblorosa,

plenitud cubierta de arrugas, firmeza temblante.

Al peso de tanta mentira, la espalda doblada, pero nunca rota.

He aquí la Palabra sostenida en un viejo esqueleto achacoso.

He aquí la verdad encarnada en un hombre, otra vez:

la verdad que repite que al tiempo puede el afán,

que al error puede la Palabra,

que al vacío (que se mira a sí mismo en el interminable espejo roto de Narciso) puede el Amor.

La vida es un arduo ascender pedregoso, pero la victoria, como la muerte, es segura.

El hombre es un abismo (debilidad y fango) pero alza el vuelo un ángel de su seno.

19 marzo 2005,
en el año XXIV de su Pontifica

domingo, 8 de mayo de 2011

Democracia quisquillosa

Vistos los casos de Bin Laden y Bildu (poco parece que tienen en común) puede concluirse que nuestra democracia, comparada con la americana, no es mejor ni peor, sino más quisquillosa.

Obama



La progresía internacional soñaba con un Obama que fuese un negro americano, pero es -no podía ser menos- un americano negro.