Primavera

Sorprende este bullir de bichos: 
lagartijas, hormigas, gusarapos 
salen a la luz desde sus negros túneles 
y se rozan con ásperos hierbajos. 
Late el corazón: sangre y hormonas.  
Pían su música monótona los pájaros. 
Cuánto trapicheo de vida me respiro. 
Pica el polen en los ojos y las manos. 
Aunque la muerte es plácida penumbra 
-invierno tranquilo y subterráneo-, 
qué bien la vida, urticaria de abejas, 
enjambre renacido, picotazos. 

Bella

          Bella como una gota
                 de lluvia en un pétalo
                 de trébol. ¡Qué sencillo!
                  La belleza requiere
                  solamente materia
                  en dosis necesaria
                  para no ser espíritu:
                  un espacio modesto
                  y el tiempo suficiente
                  que tarde en diluirse
                  otra vez a la nube. 

La noria

Si las palabras no tienen sustancia
y son un vacuo sonido, vibraciones
del aire en mis aurículas
-como el ruido de este lápiz al caerse
o el zumbido de un abejorro inoportuno- ,
qué hago yo, pobre idiota,
dando vueltas a esta noria interminable
de los versos tontos y las rimas
que suenan a mala música de feria
-esa que gusta a los abuelos y espanta a las palomas.
Qué hago, digo, escribiendo para nadie,
despistado en este jardín de oídos que me ignoran,
con la incurable alegría del bruto,
Sísifo con zapatos nuevos.

Oración del despistado

Tengo, Señor, tantas cosas que pedirte.
Los niños, la hipoteca, los achaques,
el trabajo; sobre todo, mi colega
Pepe pendiente de no sé qué radiografía.
Tengo, Señor, tantas cosas que pedirte,
que, temiendo mi fatídica memoria,
las anoto en la agenda que utilizo
para la lista de las compras semanales.
Sin embargo, ay, en un trasiego
de camisas o, seguramente,
en algún despiste involuntario,
he perdido la dichosa agenda.
A la espera, algún día, de encontrarla
(lo mismo, el barreño de la ropa usada),
intentó resumir tanto desorden
de petición inoportuna: hágase
tú Voluntad
así en la tierra
como en el cielo.

Aforismos sobre (casi) política

* El aristocratismo se asocia comúnmente a la riqueza  y, la plebeyez, a la carencia.  Sin embargo,  todo aristocratismo tiene algo de sobriedad y  toda plebeyez tiene algo de derroche.

* Pilatos duda de la  existencia de la verdad, manipula el pueblo y elude cualquier compromiso. Antecedente de sir Russell y monsieur Sartre, es el primer intelectual "moderno".

* Es un error considerar el pluralismo como un valor en sí mismo: puede haber muchos errores y una sola verdad.

* La idea de "pueblo" sólo es noble cuando los políticos no apelan a ella.

* Lo más noble de la democracia viene de la dialéctica socrática; lo peor viene de la sofística. 

* La democracia, que es el sistema poĺítico de mayo éxito, está basado, sin embargo, en unos pocos sofismas evidentes.

* Cuando la democracia se aleja de su carácter formal, no puede evitar caer en la plebeyez.

* Ser pacífico es practicar una virtud; ser pacifista es profesar una ideología.

Carpe diem

 

Antes que el tiempo muera en nuestros brazos

EPÍSTOLA MORAL A FABIO

Antes que el Calentamiento Global agote

el aire que queda en mis pulmones;

o que la crisis humanitaria

de alguna guerra lejana nos arrastre

como a pulgas en un torrente;

antes de la próxima subida del petróleo

y de la inminente quiebra

del sistema de pensiones;

antes que el Fisco termine de estrujarme

como a la tierna ubre de una vaca;

antes que nos invadan los infieles

de una lejana tribu de barbados;

y que ocupen los okupas

mi sillón favorito;

antes que los bárbaros instalen para siempre

sus chozas en el ágora

y los carbones de sus hogueras rituales

tiznen nuestras sábanas,

pido al dios de los sucesos cotidianos

-o a alguien que tenga competencia en este tema-

me permita tomarme este café

y leer mi periódico, aunque sólo

traiga deportes, crucigramas y catástrofes. 

El misterio del mal

El misterio del mal