La noria

Si las palabras no tienen sustancia
y son un vacuo sonido, vibraciones
del aire en mis aurículas
-como el ruido de este lápiz al caerse
o el zumbido de un abejorro inoportuno- ,
qué hago yo, pobre idiota,
dando vueltas a esta noria interminable
de los versos tontos y las rimas
que suenan a mala música de feria
-esa que gusta a los abuelos y espanta a las palomas.
Qué hago, digo, escribiendo para nadie,
despistado en este jardín de oídos que me ignoran,
con la incurable alegría del bruto,
Sísifo con zapatos nuevos.

Amor nos queda

Amor nos queda: ilustre pergamino,

antiguo y mancillado.

Trazábamos con tinta,

sobre su rugosa pátina,

el bullir desbocado

de las pobres hormonas

disfrazadas de églogas y lunas.

Amor nos queda: lujo de otro tiempo.

Ni el silencio ni la Bestia

acallarán su queja.

Carpe Diem

Antes que el tiempo muera en nuestros brazos

EPÍSTOLA MORAL A FABIO

Antes que el Calentamiento Global agote

el aire que queda en mis pulmones;

o que la crisis humanitaria

de alguna guerra lejana nos arrastre

como a pulgas en un torrente;

antes de la próxima subida del petroleo

y de la inminente quiebra

del sistema de pensiones;

antes que el Fisco termine de estrujarme

como a la tierna ubre de una vaca;

antes que nos invadan los infieles

de una lejana tribu de barbados;

y que ocupen los okupas

mi sillón favorito;

antes que los bárbaros instalen para siempre

sus chozas en el ágora

y los carbones de sus hogueras rituales

tiznen nuestras sábanas,

pido al dios de los sucesos cotidianos

-o a alguien que tenga competencia en este tema-

me permita tomarme este café

y leer mi periódico, aunque sólo

traiga deporte, crucigramas y catástrofes.